Uno scriveva nel proprio diario di essere vanitoso, orgoglioso, pigro, apatico, affettato, bugiardo, instabile, indeciso, imitativo, codardo, vittima dello spirito di contraddizione, troppo sicuro di sé, voluttuoso e che aveva la passione per il gioco.
[Dal Repertorio dei matti della letteratura russa, in preparazione]
C’era uno che abitava a Parma, un inverno si era iscritto a un corso di scrittura a Bologna e faceva avanti e indietro in treno. Al corso leggevano Anna Karenina e facevano dei compiti, un compito era stato:
Raccontate una volta che siete stati gelosi, o che qualcuno è stato geloso di voi, o che qualcun altro è stato geloso di qualcun altro.
Questa era stata la sua soluzione.
Anna si avvicinò a Vronskij e si aggrappò al suo braccio, vi appoggiò la testa scarmigliata e guardandolo dal basso disse: “Partiamo bàtjuska, partiamo; portami lontano, in Italia voglio andare, in Italia!”
“Ma, così, su due piedi: ho la parata del reggimento la settimana prossima.”
“O bàtjuska, portamici, portamici!”
“E va bene. Dove vuoi andare di preciso?”.
“Non so…” e dopo aver fatto volteggiare le pupille grigie e scintillanti Anna disse “facciamo una pazzia, compriamo il parmigiano per Stiva e Dolly, andiamo a Parma!”.
“A Parma?” ripetè sorpreso Vronskij.
“Sì. A Parma, a Parma!” Continua a leggere »
Se volete perdere dei treni, scordarvi di scendere dagli autobus, fare tardi agli appuntamenti, mettetevi a leggere, o a rileggere, Guerra e pace.
[Da una conversazione a margine della scuola media inferiore di scrittura emiliana all’estero (Milano)]
Poi oggi mi è venuto il dubbio che le sopracciglia di Tolstoj, tutte farraginose, assomiglino a quelle di Moravia, tutte farraginose anche loro.
Il tre settembre del 1862 al Cremlino, nella chiesa dell’Ingresso del Natale della Madre di Dio, Lev Tolstoj si è sposato con Sofja Bers, figlia del medico (tedesco) Andrej Evstaf’evič Bers e della sua consorte Ljubov’ Aleksandrovna (da nubile Islavinaja). Tolstoj aveva allora 34 anni, sua moglie ne aveva appena compiuti 18.
I popolani presenti al matrimonio avevano mormorato: «Com’è giovane! Si sposa con un vecchio! Si vede che è ricco!».
[Pavel Basinskij, Lev Tolstoj, Moskva, Malodaja gvardija 2017, p. 90]
Nei diari scrive di sè di essere «brutto», e «sciatto», e «irritabile», e «noioso», e «immodesto», e «impaziente», e «vergognoso come un bambino». «Quasi maleducato». «Incontinente», «indeciso», «incostante», «stupidamente vanaglorioso» e «entusiasta, come tutti gli uomini senza carattere». «Senza coraggio». «Pigro».
[Pavel Basinskij, Lev Tolstoj, Moskva, Malodaja gvardija 2017, pp. 66-7]
Provava lo stesso sentimento quando lo fasciavano. «A loro sembrava si dovesse fare così (cioè legarmi), io invece sapevo che non si doveva». E quando uccidono un capretto, e quando fustigano un soldato, o un servo della gleba, o quando chiudono un bambino in un ripostiglio, tutti i grandi pensano che «si deve» fare così. Tolstoj, invece, fin dai suoi primi barlumi di coscienza non è che pensi, ma sa che così «non si deve» fare.
[Pavel Basinskij, Lev Tolstoj, Moskva, Malodaja gvardija 2017, p. 11]
I diari di Tolstoj sono un documento stupefacente soprattutto per l’opinione che Lev Tolstoj, il grande Lev Tolstoj, aveva di sé stesso.
Nel 1884, quando aveva 56 anni, e aveva già avuto tredici figli, e aveva già scritto Guerra e Pace, e Anna Karenina, e del suo insegnamento avevan fatto una specie di religione che avrebbe influenzato, tra gli altri, anche Gandhi, Lev Nikolaevič Tolstoj ha scritto nei suoi diari: «Se c’è qualcuno che dirige le cose della vita, vorrei rimproverarlo. È troppo difficile e spietata».
[I russi sono matti, esce in settembre]
«Ho letto la Morte di Ivan Il’ič. Sono più che mai convinto che il più grande scrittore di tutti i tempi è Lev Nikolaevič Tolstoj».
Pëtr Il’ič Čajkovskij
[Ho letto la Morte di Ivan Il’ič al cimitero monumentale, a Milano per Da vicino nessuno è normale]
«La parola “popolo” vuol dir poco,» disse Levin. «Gli scrivani comunali, i maestri e un contadino su mille sanno forse di che si tratta. Ma i rimanenti ottanta milioni, come Michàjlyč, non solo non esprimono mai la volontà propria, ma non hanno neppure la minima idea di ciò su cui dovrebbero esprimere la loro volontà. Che diritto abbiamo noi di dire che è la volontà del popolo?»
[Lev Tolstoj, Anna Karenina, traduzione di Pietro Zveteremich, Milano, Garzanti 1981 (7), p. 813]
