Domenica 28 luglio,
alle 17,
sul mio profilo Instagram,
parlo di un romanzo che si chiama Gli scarti,
pubblicato nel febbraio del 2003
da Feltrinelli
che sarà ripubblicato negli Oscar Mondadori
nel febbraio del 2025
con delle modifiche significative,
se così si può dire
Martedì 30 luglio,
a San Mauro Pascoli,
giardino di casa Pascoli,
alle 21 e 15,
A cosa servono i russi.
Francesca lei legge delle cose un po’ varie, come tipologia, fotoromanzi, libri di cucina, libri di storia dell’Unione Sovietica.
[Domenica 28 luglio, alle 17, sul mio profilo Instagram, parlo di un romanzo che si chiama Gli scarti, pubblicato nel febbraio del 2003 che sarà ripubblicato nel febbraio del 2025 con delle modifiche significative, se così si può dire]
Ci sono dei momenti, quando son lì che scrivo, alle tre del mattino, che ho l’impressione di essere l’unico al mondo, a lavorare; lo so che non è vero, ma alla mia impressione non interessa, che io sappia che non è vero. Ecco quelli son dei momenti che mi piacciono molto, del mio mestiere.
Era una notte incantevole, una di quelle notti che forse possono esistono solo quando siam giovani, gentile lettore.
[Oggi sono a Milano per le tesi, una è la traduzione di Notti bianche, di Dostoevskij (immagine di G. D. Glikman)]
Ecco, questo processo qua, togliere una cosa dall’imballaggio, sottrarre una cosa, o un concetto, dall’automatismo della percezione, Tolstoj, in questo racconto, non lo fa con la fustigazione, o con suo figlio, o con sua nonna, o con suo padre, o con un bottone, lo fa con la morte, e ottiene un effetto che ha fatto scrivere a Pëtr Il’ič Čajkovskij: “Ho letto La morte di Ivan Il’ič. Sono più che mai convinto che il più grande scrittore di tutti i tempi è Lev Nikolaevič Tolstoj”.
[Ho appena rinnovato il contratto per i diritti della traduzione della Morte di Ivan Il’ič, di Tolstoj (il ritratto di Tolstoj a piedi nudi è di Repin)]
Quando faccio un viaggio in treno lungo, su un treno scomodo, pieno di americani pieni di valigie, che son stanco, e mi accorgo che manca ancora un’ora, se apro il taccuino e scrivo Manca ancora un’ora, dopo quando chiudo il taccuino sono meno stanco non lo so, come mai.
Il primo romanzo di Ugo Cornia ha un’epigrafe di Deleuze, Un po’ di possibile, se no soffoco. Ecco, a me, quando comincio un libro, la cosa che mi piace, è che sono circondato dal possibile, non ho altro che del possibile, intorno, e adesso, in questo periodo, ne sto cominciando due, ne ho da vendere, del possibile.
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La letteratura è, tra l’altro, una progressione faticosa attraverso la propria stupidità.
Rodolfo Walsh
[Rodolfo Walsh, Operazione massacro, traduzione di Elena Rolla, Roma, laNuovafrontiera 2017, p. 9]
Io considero la lotta contro la censura, di ogni natura e qualsiasi potere la sostenga, come un dovere dello scrittore allo stesso titolo degli appelli alla libertà di stampa. Io sono un feroce partigiano di questa libertà e dichiaro che uno scrittore che possa farne a meno somiglia ad un pesce che dichiara pubblicamente di poter fare a meno dell’acqua.
Michail Bulgakov
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