Un inizio

sabato 24 Dicembre 2011

Io sono un uomo malato… un uomo cattivo, sono. Un brutto uomo, sono io. Credo di esser malato di fegato. Però non capisco una mazza, della mia malattia, e forse non so neanche cos’è che mi fa male. E non mi curo e non mi son mai curato, anche se stimo la medicina e i dottori. Oltretutto, sono superstizioso, moltissimo; be’, perlomeno tanto da stimare la medicina (ho studiato abbastanza da non essere, superstizioso, però sono superstizioso). No, ve’, io non voglio curami per cattiveria. E questo, probabilmente, è quello che non vi degnate di capire. Be’, invece io lo capisco.

[F. M. Dostoevskij, Memorie del sottosuolo]