Sto scrivendo una cosa su Dostoevskij, e il sentimento che ricorre di più, in quel che sto scrivendo, è la vergogna. Dopo, a me, scrivere, mi mette di buonumore e, in questi giorni, mi succede una cosa stranissima: che mi vergogno del mio buonumore. Come se fosse un delitto. Chissà.
Dopo mi chiedevo, stamattina, se ci sarà mai un momento, nella mia vita, che non sarò in ritardo con le consegne, secondo me mai. Ma mai mai mai mai mai mai mai mai mai, eh?
Ho scoperto che esiste la sindrome dell’impostore, e che ci sono degli studiosi che dicono che “Più è grande il tuo potenziale, più è grande la tua insicurezza”. Mi sembra una cosa consolatoria. Ne ho parlato con la Battaglia. Sembra consolatoria anche a lei.
In una lettera al padre del luglio del 1837 Dostoevskij dice che il tempo è meraviglioso, «italiano». Dostoevskij ha 15 anni, sta studiando ingegneria e non è mai stato in Italia.
Il mio analista, ho l’impressione che abbia un’ottima opinione, di me. Si vede che non gliela racconto giusta.
È sempre dopo il tuono, che il contadino russo si fa il segno della croce.
[Un proverbio russo che credo di avere sentito per radio ma non sono sicuro]
